La hoja roja decía él.
Tic-tac. Tic-tac.
Estanterías repletas,
alfombras.
Sofás que esperan.
Un pasillo mate.
Sin brillo.
Limpio.
Madera que cruje,
baldosas rotas,
tragaluces ciegos,
paredes de humedad.
O salones señoriales,
mármoles que brillan,
limpios,
y tapices de pared.
Dá igual.
El ritmo sigue ya los mismos caminos.
Los que nos creímos distintos.
Nos creyeron distintos.
Iguales.
La vida pasa,
pero no pasan de la vida.
Plus 75 y sonríe,
aprieta la mano,
camina y vuela.
No te creas que no se puede.
Se debe.
Samuel Rodríguez---2011
